Flat  12.  A  great,  concrete  slab  protruding  from  the  ground  like  a  grey  beacon  of  despair.  Inside  this  slab  there  is  sixty  small  and  crappy  apartments,  filled  with  losers,  loners,  slackers  and  junkies.

Right  now,  behind  the  peeling  green  paint  of  door  number  55,  pacing  up  and  down  his  living  room,  is  Danny.  Danny  is  a  struggling  writer  who  is  trying  to  write  a  book  about  a  struggling  writer.  This  idea  is  what  gets  him  out  of  bed.  His  parents  think  he's  deluded  but  Danny's  convinced  this  idea  will  change  his  life.  He  works  on  it  religiously,  and  his  routine  is  strict  and  regimented.  The  pacing,  which  he's  doing  right  now,  is  what  he  does  every  morning,  and  every  morning,  as  he  paces,  he  eats  toast.  The  toast  is  always  the  same:  no  butter,  dollops  of  strawberry  jam.  He  paces,  eats,  paces  back,  and  eats  again.  On  this  particular  morning  something  is  different.  Writers  block  has  struck  and  Danny  is  frustrated.  The  hand  holding  the  toast  is  shaking  and  Danny,  out  of  sheer  anger,  tosses  this  piece  of  jam  covered  toast  out  of  the  open  window  and  into  the  despondent  gloom  of  the  morning  time.

Taking  a  long  drag  of  his  cigarette,  the  occupant  of  number  47  leans  out  of  his  window.  His  rottwieler,  Tyson,  watches  him  carefully.  The  man  is  big,  with  thick,  muscular  arms  wrapped  in  tattoos.  He  takes  another  drag  and  watches  the  world  below.  It's  a  grey  morning.  He  looks  into  the  distance  and  stares  at  the  huge,  square  block  of  impenetrable  granite  that  had  been  his  home  for  the  past  eight  years.  In  truth,  he's  been  in  and  out  of  prison  since  the  age  of  fifteen.  The  image  of  his  stepfather  beating  up  his  mother  still  infuriates  him.  Prison  has  made  him  strong,  solid  and  impervious,  just  like  the  granite  walls  that  housed  him.  

He  crushes  the  cigarette  between  his  fingers  and  flicks  it  away.  Something  sharp  catches  him  in  the  eye.  Snarling,  he  wipes  crust  and  jam  from  his  face  and  catches  sight  of  a  partially  eaten  piece  of  toast  lying  on  his  carpet.  Already  angry,  the  man  storms  from  his  flat,  determined  to  smash  down  every  door  until  he  finds  the  cunt  who  threw  the  toast.  He  leaves  his  door  wide  open  and  Tyson,  the  rottweiler,  he  takes  full  advantage  of  this  moment  of  freedom.

His  satisfaction  was  shorter  this  time.  First  it  had  been  three  months,  then  one.  Now,  after  only  two  weeks,  he  is  prowling  once  more.

He  sits  in  his  car,  heart  pounding,  sweat  gathering  above  his  top  lip.  In  the  passenger  seat  are  the  sweets  he  has  just  bought.  Cliche,  yes,  but  they  work.

Every  time  he  sees  one  alone  he  grabs  himself  intimitely,  but  they're  not  alone  for  long;  parents  and  teachers  are  never  far  behind.  He  curses  in  frustration  as  the  last  one  walks  away  with  its  parent.

He  starts  the  engine  and  the  red  car  pulls  away.  His  hands  are  tight  on  the  steering  wheel.  His  head  hurts.  He  creeps  past  other  schools  and  play  parks.

He's  becoming  frantic.  The  feeling  of  emptiness  that  only  they  can  fill  is  becoming  unbearable.  He  feels  hungry,  thirsty  and  sick  all  at  the  same  time.

He  slams  on  the  breaks.  A  rottweiler  shoots  past  the  front  of  his  car  followed  by  an  anguished  young  woman.  He  watches  as  the  rottweiler  attacks  an  elderly  lady.

He  doesn't  help.

He  doesn't  care.

At  social  gatherings,  Mr  and  Mrs  Doe  were  a  picture  of  happiness.  But,  over  the  rugged  welcome  mat  and  into  their  number  52  flat,  that  picture  of  happiness  is  swiftly  torn  up.

Mrs  Doe  had  just  come  off  the  phone  with  Mr  Doe  who  stated  quite  clearly  that  he  was  coming  home  early  and  his  breakfast  better  be  ready  when  he  gets  in.

Mrs  Doe  hastened  to  oblige  and  soon  had  bacon,  egg,  sausage,  tomato  and  two  slices  of  buttered  bread,  plated  up  and  sitting  on  the  table  just  as  Mr  Doe  stepped  over  the  threshold.

He  enters  the  kitchen,  spots  his  breakfast  and  growls,  'Milk.'  Mrs  Doe  flinches.  How  could  she  forget  the  milk?

Mr  Doe  sits  down  and  she  shakily  puts  the  glass  of  milk  on  the  table.  Mr  Doe  waves  her  away  and  she  does  so  without  question.

She  picks  up  his  coat  and  straightens  up  his  shoes.  Then  she  hears  it.  The  scraping  of  chair  legs  against  the  kitchen  floor.  Something  has  happened.

Mrs  Doe  straightens  up  and  turns  around.  Mr  Doe  is  standing  in  the  doorway,  glass  of  milk  in  hand.  'This  milk  is  warm,'  he  sneers.

Mrs  Doe  is  trembling.  Mr  Doe  smashes  the  glass  against  the  wall.  He  unbuckles  his  belt  and  slides  it  off.

'Bedroom!'  He  snaps.

Mrs  Doe  begs  and  cries.

'Do  as  I  say,'  Mr  Doe  snarls.  But  she's  frozen  in  fear.  Mr  Doe  takes  the  back  of  his  hand  across  her  face.  He  grabs  her  by  the  hair  and  pins  her  to  the  wall.

'One  thing,  you  stupid  bitch!'  Mr  Doe  gathers  saliva  in  his  mouth  and  launches  it  into  Mrs  Doe's  face.

He  throws  her  to  the  floor  and  kicks  her  ribs.

'Lick  it  up!'  Mr  doe  orders.  Mrs  Doe  sticks  out  her  tongue  and  laps  at  the  warm  milk.

'You  grotesque  woman!'  Mr  Doe  snarls.  'You  disgusting,  horrible,  repulsive  creature!'

It's  the  last  thing  he  says.

Emma  watches  her  mummy  watch  the  grey  sky.  She's  wearing  her  favourite  pink  wellies  and  her  favourite  pink  raincoat.  Emma  hates  the  rain  but  she  knows  today  is  the  day  when  mummy  talks  to  the  lady  who  gives  mummy  money  to  put  light  in  the  light  bulbs  and  heat  in  the  radiator  and  food  in  the  fridge  and  cartoons  on  the  television.

But  mummy  has  a  frown  on  her  face  as  she  looks  at  the  sky.  Mummy  looks  at  her  and  says  it's  too  wet  and  maybe  they'll  phone  the  lady  and  go  tomorrow.

Her  mummy  turns  and  opens  the  door  to  the  big  flat,  but  a  big,  huge,  scary  dog  comes  bounding  out  and  Emma  is  snatched  aside  by  her  mummy  before  she's  eaten.

Emma  watches  the  dog  dash  across  the  rain  soaked  street.

'Wait  here,'  her  mummy  says,  sprinting  after  the  dog.  Emma  watches  her  mummy  wrestle  with  the  big,  ugly  dog  as  it  attacks  a  lady  that  looks  like  her  nana.

Emma  is  scared  but  then  a  red  car  pulls  in  front  of  her  and  she  can't  see  her  mummy  anymore.

A  man  with  glasses  speaks  out  the  window  to  her.

'Quick,'  he  says,  'get  in  before  the  dog  comes.'

Emma  doesn't  move.

'Do  you  like  sweets?'  The  man  says.  'I  have  a  big  bag  full.'

Emma  loves  sweets.  She  opens  the  door  and  is  greeted  with  a  big,  blue  lollipop.  She  smiles  and  climbs  in.  She  closes  the  door.

'Seatbelt,'  the  man  smiles.

The  red  car  pulls  away.

The  huge,  tattooed  brute  hammers  on  the  door  of  number  49.  There's  no  answer.

He's  fuming.  He's  determined  to  find  the  prick  who  almost  blinded  him.  He  hears  a  scream.  Then  there's  an  angry  voice.  Something  stirs  in  his  mind.  He  sees  his  stepfather  towering  over  his  mother.

He's  filled  with  a  terrific  anger.

He  presses  his  ear  to  the  door  of  number  52.

'You  disgusting,  horrible,  repulsive  creature!'

The  door  splinters  and  buckles  under  his  immense  weight.  He  tumbles  into  the  flat.

There's  a  man  standing  over  his  wife  who  turns  and  looks  on  in  horror.  The  tattooed  man  sees  the  woman  crumpled  on  the  floor.  He  drops  the  man  with  one  punch  and  immediately  lays  into  him.

The  man  is  limp  and  doesn't  fight  back  but  the  tattooed  brute  continues  to  pound  him.  Blood  splays  everywhere  and  the  noise  of  his  skull  cracking  can  be  heard  over  his  wives  anguished  screams  as  she  tries  to  haul  her  husbands  attacker  away.

The  tattooed  psycho  thinks  only  of  his  poor  mother  as  he  beats  the  life  out  the  scum  underneath  him.  He  doesn't  even  feel  the  knife  slide  into  his  side  time  and  time  again.

He  is  suddenly  dizzy  and  slumps  to  the  side.  Blood  pumps  from  his  body.  He  gasps  for  breath.  The  last  thing  he  sees  is  the  woman  he  saved,  holding  a  blood-soaked  knife  and  crying  uncontrollably.

Behind  door  55,  Danny  is  pacing  again.  The  writers  block  which  struck  yesterday  is  still  bothering  him.  He's  eating  a  piece  of  toast,  same  as  yesterday,  no  butter  and  dollops  of  strawberry  jam.

Again,  something  is  different,  because  today,  someone  is  knocking  on  his  door.  He  is  surprised  to  see  a  police  officer  standing  there.

'Sorry  to  disturb  you,'  the  officer  says.

He  holds  up  a  photograph  of  a  little  blonde  girl  opening  Christmas  presents.

'This  little  girl  went  missing  yesterday,'  the  officer  says,  'have  you  seen  her?'